Love of thousand years

Ce are un erou nemuritor chinez în comun cu ”Luceafărul” lui Eminescu

Un nemuritor coboară din cer pentru iubirea unei muritoare. I se cere să aleagă: eternitatea sau ea. Sună ca ”Luceafărul” lui Eminescu, dar aceeași poveste, aproape identică, se joacă și în China, într-o dramă despre o iubire care traversează o mie de ani. Ce ne spune asta despre felul în care culturi diferite privesc aceeași imposibilitate?

Rating personal: 9,6/10

Genul: Romantic, dramă, Xianxia

Anul aparitiei: 2020

Subtitrări (Viki.com) : subtitrare în Engleză și Română*

Credit imagine: creditul imaginii aparține studiourilor de producție respective

O poveste în regia lui: Hui Yu

Urmărește un fragment:

Distribuție:

Viki Link către film:

Cu mult înainte ca ”Love of thousand years”/ ”Dragostea de o mie de ani” să imagineze într-un scenariu dramatic o ființă cerească tânjind după o fată muritoare, literatura română își construise deja propria metaforă pentru aceeași imposibilitate. Poemul lui Mihai Eminescu din 1883, ale cărui versuri sunt biencunoscute școlarilor români, își imaginează o fată pe nume Cătălina dorindu-și ca steaua serii să se materializeze într-un tânăr muritor. Iar steaua îi răspunde: coborând către ea ca Hyperion, doar pentru a i se spune că eternitatea și iubirea muritoare nu sunt un schimb pe care universul îl permite. I se oferă o alegere, nu un compromis. El alege să rămână ceea ce este. Ea, în decursul unei nopți, alege pe cineva muritor în schimb, iar poemul îi permite să-l uite până dimineața.

Acum, imaginează-ți același scenariu, cu rolurile inversate, în care prințul nemuritor tânjește după o muritoare îmbrăcată în mătase la o curte regală chinezească în loc de folclor moldovenesc și care nu se desfășoară doar o noapte, ci timp de o mie de ani, prin zeci de vieți. Asta este, pe scurt, ”Love of thousand years”/Dragostea de o mie de ani și de aceea acestă dramă, oricare ar fi defectele ei, merită mai mult decât un simplu rezumat al intrigii.

Aceasta nu este o recenzie despre cât de “bună” este această dramă. Este un răspuns la o altă întrebare: de ce această poveste, a unui nemuritor care nu poate înceta să iubească o fată muritoare, continuă să fie spusă, în toate culturile care s-au uitat vreodată la cerul înstelat și s-au întrebat dacă stelele simt singurătatea?

O mie de ani nu e un număr

Fu Jiu Yun este un nemuritor al cerului. În tradiția xianxia (仙侠), un gen construit pe baza Călătoriei în Vest și a secolelor de folclor daoist, nemurirea nu e o superputere adăugată unei persoane. Este rezultatul cultivării spirituale, o disciplină al cărei scop întreg este detasarea. Învățătura de bază a filozofiei daoiste este wúwéi — acțiune fără efort și fără dorințe. Un nemuritor care încă vrea ceva, care încă tânjește după o anumită femeie muritoare timp de o mie de ani, nu trăiește idealul. Eșuează, frumos, intenționat. În acest eșec este cheia întregii povești.

De ce exact o mie de ani? Într-un idiom chinezesc, „1.000” nu este un număr literal, e o prescurtare pentru o mărime de neînțeles. 千军万马 („o mie de trupe, zece mii de cai”) nu înseamnă exact 1.000 de soldați; înseamnă o armată prea mare ca să o poți imagina. O mie de ani a lui Fu Jiu Yun funcționează la fel. Nu e un număr. E o unitate de devotament atât de mare încât numărul în sine devine argumentul: nu e doar o simpatie, e ceva mai aproape de religie.

Eminescu a încercat același truc din direcția opusă. Hyperion nu e străvechi, el e dincolo de timp cu totul, „născut înainte să înceapă lumea, fără tată și fără mamă.” Mitologia chineză măsoară devotamentul în secole; mitologia românească îl măsoară prin eliminarea completă a timpului din ecuație. Două culturi, același instinct: ca să faci dragostea credibilă la această scară, mai întâi trebuie ca însuși timpul să devină un obstacol.

Soartă cu chichiță: 缘分 (yuánfèn)

Buddhismul a ajuns în China în timpul dinastiei Han și a adus cu el samsara: roata nașterii, morții și a reîncarnării care structurează viețile repetate ale lui Qin Chuan în acest dramă. Dar cultura chineză nu a adoptat doar roata; a legat peste ea un concept distinct local: 缘分 (yuánfèn), conexiune destinată.

Există o expresie exact pentru ceea ce i se întâmplă acestui cuplu, viață după viață: 有缘无分 (yǒu yuán wú fèn) — „există destin, dar lipsă de împlinire.” Destinați să se întâlnească. Niciodată destinați să rămână împreună. E un termen care te răvășește, și chiar face treabă narativă aici: fiecare reîncarnare îi aduce înapoi prin yuánfèn, iar fiecare final îi desparte din nou prin wú fèn.

Cătălina și Hyperion au propria lor versiune. Ea primește o singură șansă, o singură noapte, și wú fèn câștigă imediat, ea alege, însă, varianta muritoare înainte de dimineață. Fu Jiu Yun poate să continue să arunce zarurile de-a lungul vieților. Asta e, probabil, cel mai chinezesc lucru despre această poveste: soarta occidentală/românească tinde să fie finală. Soarta chineză tinde să ofere o revanșă.

Prințesa Yanyan și deghizarea care nu ar trebui să aibă sens

Încarnarea actuală a lui Qin Chuan, Prințesa Yanyan, este prezentată ca „demnă, hotărâtă, venerată de toți”, membră clasică a dinastiei regale conform textelor confucianiste. În cultura de curte confucianistă, o prințesă este un simbol viu al li (礼, ceremonialitatea) și al Mandatului Cerului însuși. Când familia ei este masacrată și regatul ei cucerit, drama nu reprezintă doar o tragedie pusă în scenă, după logica confucianistă, este o ruptură a ordinii cosmice. Dorința ei de răzbunare nu este doar un dramă personală; este prezentată ca restabilirea echilibrului pe care universul însuși îl cere, alimentată de xiào (孝, pioșenia filială), datoria de a-ți răzbuna părinții.

Aici e locul în care ambiția dramei depășește execuția și merită să o numim direct, nu politicos: Yanyan se deghizează în propria ei servitoare, Ah Man, iar spectacolul nu se angajează pe deplin să o reprezinte. O prințesă și o servitoare nu sunt doar ranguri diferite în societatea confucianistă, ele sunt guvernate de coduri comportamentale aproape opuse. O prințesă interpretează shūnǚ (淑女), idealul fecioarei rafinate: reținere, indirectitate, emoții controlate. O servitoare are mai multă libertate să fie directă, fizică, jucăușă — dar este încă supravegheată, încă vulnerabilă.

Yanyan trebuie să împrumute suficientă lejeritate a servitoarei pentru a se descurca, fără să piardă citirea de către public a cine este cu adevărat sub această mască. Este cu adevărat un echilibru dificil de scris, iar drama frecvent pur și simplu … se dezechilibrează. Interpretarea lui Zhao Lu Si își pierde vizibil altitudinea în scenele de „servitoare”, mai puțin din cauza abilității actoricești, ci pentru că scenariul nu decide cât de mult din prințesă e permis să răzbată prin deghizare.

Iată o variantă reformulată, fără linii de pauză, cu ton mai natural:

Rămâne și o întrebare la care serialul nu răspunde niciodată clar: familiaritatea cu care Fu Jiu Yun o tachinează pe „Ah Man” ar fi fost neobișnuită între un nemuritor și o servitoare, în orice cod social clasic chinezesc. Se presupune că el se află pur și simplu deasupra unor asemenea convenții, sau este mai degrabă o dinamică de putere pe care scenariștii nu au analizat-o suficient? Drama nu oferă un răspuns, iar această ambiguitate merită semnalată, nu trecută cu vederea.

Frumusețea ca doctrină, nu doar ca decor

Personajul Fu Jiu Yun, interpretat de Zheng Yecheng, este redat aproape în totalitate pe un concept pe care estetica chineză îl numește 仙气 (xiānqì), adică „aer de nemuritor”. Nu este vorba despre același tip de frumusețe pe care mass-media occidentală îl asociază de obicei cu un erou. Cultura vizuală chineză, moștenită din idealul intelectualului rafinat, a preferat dintotdeauna delicatețea în locul forței: trăsături fine, gesturi liniștite, o prezență aproape lipsită de greutate, în locul maxilarelor pronunțate și a mușchilor.

Roba lui albă și simplă nu e un truc pentru a face economi de buget ci e doctrină. În limbajul vizual chinez, albul semnifică puritate, transcendență, distanțare de mizeria lumii (un set de asocieri complet diferit față de albul ca simbol al doliului, celălalt sens clasic). Asta se combină cu 逍遥 (xiāoyáo), idealul taoist al rătăcirii libere și nepăsătoare, și obținem un personaj a cărui întreagă identitate vizuală spune „Am lăsat deja totul în urmă, cu excepția ei.”

Această contradicție este motorul personajului și, de asemenea, este, din nou, exact problema lui Hyperion: un nemuritor definit de transcendență, dar distrus de o femeie muritoare. Scenele în care Fu Jiu Yun privește cu dor funcționează din același motiv pentru care Eminescu petrece strofe întregi pe zborul lui Hyperion prin rai și iad doar pentru a pune o întrebare la care deja bănuiește răspunsul. În ambele tradiții, reținerea este limbajul dragostei. Sentimentul este amplificat tocmai pentru că este rar rostit cu voce tare.

Ce spun de fapt costumele și lampa

O lampă magică își schimbă proprietarul în această dramă, și dacă asta pare doar un MacGuffin de umplutură, merită să știm că nu este, folclorul chinez a tratat întotdeauna obiectele (jad, bronz, felinare) ca recipiente care țin puterea, nu doar ca simboluri ale acesteia, până înapoi prin Călătoria spre Vest. Faptul că Fu Jiu Yun deține una confirmă pur și simplu ceea ce știm deja despre rangul său în ordinea cosmică.

Costumele spun mai multe povești decât ai crede la prima vizionare:

Robele albe simple ale lui Fu Jiu Yun relevă transcendere și detașare, purtate ca o uniformă. Rochiile elaborate ale lui Yanyan reflectă greutatea fizică a rangului ei: superbe și cu adevărat restrictive, exact așa precum cum codurile vestimentare imperiale arătau statutul prin material și ornament, nu doar prin stil. Secvența de dans, interpretată pe muzica pe care Fu Jiu Yun o compune pentru ea, nu este doar un decor. Dansul clasic chinezesc îmbină precizia marțială cu expresia operatică, este un mod de a spune ceea ce eticheta de la curte interzice să se spună cu voce tare între un nemuritor și un muritor.

Florile de piersic și de ce finalul nu e chiar leneș

Imaginea finală: Qin Chuan alergând spre Fu Jiu Yun printr-o livadă de flori de piersic este mai relevantă cultural decât ca simplu „peisaj romantic”. Este o trimitere directă la textul lui Tao Yuanming din secolul al IV-lea, Primăvara Florilor de Piersic (桃花源记), în care un pescar dă peste un văl de utopie ascuns, izolat de o lume plină de suferință și nu își mai poate găsi drumul înapoi odată ce pleacă. În memoria literară chineză, florile de piersic înseamnă un paradis în afara timpului obișnuit. Faptul că reîntâlnirea are loc acolo este modul dramei de a spune: în sfârșit și-au găsit propria versiune a acelui văl ascuns.

Ambiguitatea semnalată de critici: este un vis, viață nouă, un plan paralel? este o legitimă dacă judecăm după convențiile narative occidentale, care de obicei așteaptă ca finalul să răspundă la această întrebare. Dar merită să știi că filosofia chineză nu a fost niciodată de acord că ar trebui să facă asta. Fragmentul cel mai faimos al lui Zhuangzi e despre un om care visează că este un fluture, apoi se trezește nesigur dacă este un om care a visat că este un fluture sau un fluture care acum visează că e om. Această liniște față de neclaritatea realității este veche de secole, și acest final, fără îndoială, încearcă să atingă aceeași tradiție, chiar dacă efortul nu ajunge la execuția pe care povestea din jurul său o merită.

Eminescu, notabil, refuză complet ambiguitatea. Hyperion primește un refuz ferm. Se întoarce în cer iar Cătălina merge mai departe, omul de rând revine la condița sa mundană, poezia se încheie pe o notă de finalitate cosmică și personală pe care literatura română tinde să o prefere. Doar acest contrast spune ceva real despre diferitele niveluri de confort ale celor două culturi cu finalurile nerezolvate, una lasă îndrăgostiții să dizolve granița dintre tărâmuri; cealaltă insistă că granița este de fapt ideea principală.

Aceeași întrebare, două răspunsuri foarte diferite

Dacă scoatem estetica xianxia și politica de curte confuciană, Love of a Thousand Years pune exact aceeași întrebare pe care a pus-o Eminescu în 1883: poate un nemuritor să coboare în iubirea umană sau pur și simplu diferența dintre veșnic și muritor nu poate fi negociată?

Răspunsul Chinei, de-a lungul a o mie de ani și nenumărate reîncarnări, este: poate, dacă ești suficient de răbdător, și norocos, și dacă ”yuánfèn” se aliniază în cele din urmă. Răspunsul României, într-o singură poezie, într-o singură noapte, este mult mai rece. Niciun răspuns nu e „mai corect” decât celălalt, sunt două civilizații care încearcă să gestioneze aceeași anxietate legată de dorința a ceva ce universul nu a fost construit să ofere.

Cine ar trebui să se uite la acest serial: dacă ai citit Luceafărul la școală și încă îți amintești acea senzație ciudată, aproape de nedescris, pe care ți-a lăsat-o steaua care nu putea coborî pe pământ, s-ar putea să găsești ceva familiar în povestea asta. Nu te aștepta la un scenariu perfect construit sau la o logică impecabilă a intrigii, pentru că acolo serialul are lipsuri reale. Dar dacă îți plac poveștile despre iubiri imposibile, despre personaje care aleargă unele către altele de-a lungul mai multor vieți, și despre acel tip de dor care pare să depășească timpul, merită să îi dai o șansă. Urmărește-l pentru chimia dintre actori, pentru costume și pentru acele momente în care sentimentele spun mai mult decât dialogul, nu neapărat pentru un final care să răspundă la toate întrebările.

Recomandări

Împodobește-ți Desktop-ul cu Wallpaper-ul nostru Gratuit!
Eleganță Asiatică într-un Wallpaper Exclusiv

Vino în comunitatea noastră, înscrie-te la Newsletter și ai acces instantaneu la această bijuterie digitală! Descarcă acum GRATUIT Wallpaper-ul cu Actrițe Celebre din Serialele Chinezești și transformă-ți desktopul într-o operă de artă! ✨🖥️